He sentido a tus brazos cansados de abrazarme

Me parece que de seguir así, tocaré a las puertas del alcoholismo dentro de pocos años. Es que estoy cabrón. El sábado no tenía nada qué hacer - ni con quién salir, obviamente - así que, encerrado en la hoguera que es la habitación de mi casa (porque el sol le pega con tubo a todas horas), decidí largarme a la Condesa a pasar la tarde/noche con ese alguien tan especial que nunca dice "no": mi querido hígado. Así que agarré un taxi que me acabó cobrando bastantito (por cierto) y me bajé en El Péndulo a escoger un libro. Compré "Amsterdam" de Ian McEwan por varias razones. 1) Porque Ian es uno de los escritores favoritos del crítico literario del New York Times y como el New York Times es el gran lujo de mi vida, al instante me cautivó. 2) Porque no encontré "Las Horas" de Michael Cunningham ni "Yo el Supremo" de Augusto Roa Bastos (Dios lo tenga en su santa gloria). 3) Porque después de una hora ahí metido entre harta gente intelectualoide y una que otra vieja fea anórexica (estoy seguro que su vida es más triste que la mía, lo siento) que se te embarran cuando tratan de alcanzar un libro, me desesperé cabrón. 4) Porque el libro costaba $80 y aunque estoy a favor de invertirle a la cultura, tampoco es para tanto. El caso es que agarré mi librito y fui a merendarme unos vodka tonics cargadones - como me gustan - con una pasta (también al vodka, para no mezclarle) hasta que me puse bien burro y me fui a otro bar y luego a otro. Total, para cuando agarré el taxi de regreso, eran como las 3am y yo, ebrio como Lucha Villa en vacaciones. Lo único malo es que nunca pude encontrar una cantina con mariachia (o mínimo trío) para de verdad prender ánimos. Y lo peor es que - como dice mi mamá a cada rato - no estoy feo, es más, tengo lo mío y soy bastante decente, educado, ameno, por lo general le caigo bien a quien me conoce. La neta. Quizás sea que estoy viviendo en una nueva ciudad y que todavía no encuentro ese grupo de amigos. Quizás.